Reflejos

Detrás de cada reflejo se esconden algunos detalles que solo se ven con la reproducción intacta de lo que somos.
tal vez las fotos tengan un viaje mas inusual, no es el reflejo de lo que somos, son el reflejo de lo que éramos.
Un cielo, que a simple vista tiene tonalidades virgenes y un rio con una o dos manos de desechos y mierda o una zambullida experimental departe de alguien que no lo que ve, sino lo que piensa quiere reproducirlo en algunas manipuladas tomas fotográficas.
Contar un poco de REFLEJOS es hablar de casualidades, o de tratar de encontrar algo mas en un instante parado.
La locación en este caso es en Roque Pérez, en el puente la Pasarella pero podría haber sido en Lobos, Chascomús o Saliqueló.
Visto con un ojo en la abstracción, el cielo tiene algo de rio, algo acompañado de unos cuantos materiales inorgánicos y desechos cloacales.
Si el barba tira una pared con nosotros y le devolvemos un ladrillo, seguro manda el centro para cualquier lado.
Y así fue.

Enfermo Terminal

17 de mayo de 2009
5 de Enero 2009

Muere.
Es complicado creer en la resurrección en estos tiempos que se descree de todo, incluso de la naturaleza.
Si pienso que voy a ir a pescar, ya pienso en el mar, o algún río importante del país. Todo se globaliza, hasta los ríos.
Ya no hay tradición de pueblo, ¿Para que ir hasta el río?, si total es una calle de tierra, parecida a cada una de las que ves por los parajes de campo. Tal vez algún responsable del gobierno, o algún ingeniero civil, nunca se hubiese imaginado que ese camino que costeaba al río, iba a ser secundario, ahora la avenida esta donde antes había agua.

¿Seria una mala idea, limpiar el río ahora que esta seco?

Tendríamos que esperarlo con las manos abiertas, y que los canales de basura, el desagüe de los carros atmosféricos no existieran más en los alrededores de donde mucha gente por mucho tiempo uso como fuente de alimentación.

Donde se come, no se caga.

AÑORAR ES REVIVIR.

Algún día el gran filosofo ortega y gasset dijo “un pueblo es un repertorio de costumbres”, dentro de ese repertorio podemos nombrar al sodero, la cuenta en el almacén amigo, las chusmas, la vuelta al perro, la plaza y decenas mas, pero aquí me trae una de las tantas tradiciones que tengo al ser parte de un pueblo, de ese repertorio interminable de viejas posibilidades hay una, probablemente las mas importante para mucho de nosotros y es, el río. La expresión más virgen que tenía la tierra de mi infancia, de la de mis padres, abuelos y posiblemente bisabuelos. Pero hoy ya no. Más allá de que la naturaleza responde al daño ecológico mundial, algunas veces recae en los más débiles, y ¿Por que no tocarle al río Salado?
Nada mas que un puñado de ciudadanos, que si vamos al caso no pinchan ni cortan y solamente van ahí, porque nacieron ahí, porque se criaron ahí, están un poco nostalgioso al ver la imagen de desvanecimiento que sufrió nuestro ex caudal fluvial que decían por ahí los viejos sabedores desembocaba en el río de la plata, y que mas de una vez soñé con robarle la canoa a mi tío e ir hasta al mar atlántico ese mar, que por su gusto nos heredo el nombre y por las características geográficas, nos ofreció la otra media naranja que compartimos con nuestras ciudades vecinas, y así lo llamamos, La Cuenca del Salado.
Cada cual defiende lo suyo se suele decir, y ¿como hacerlo? ¿Por donde empezar? Siempre lo defendí, y esta no va a ser la excepción. Tal vez mi vida sea en Japón, la polinesia o en Marruecos, tal vez tenga que alejarme de mi infancia para poder realizarme como hombre que esta de paso por acá. Pero les puedo asegurar que siempre estaré en Roque Pérez, aun muerto físicamente.
Añorare mis primeros años, mi consumo excesivo de río, lagunas y arroyos. Divulgare a incompetentes y héroes. Ayudare a cada propuesta con tal de aportar mi gota de agua para la reconstrucción natural y artificial de ese rincón en el mundo que siento en los mas profundo que es mio, y nunca lo dejare.

Desde ya su aporte, es necesario.

su apoyo, es necesario.

sus criticas, son necesarias.

La dedicación es directamente proporcional a su atención y ojala que seamos un gran montón, en nuestro pequeño rincón.

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No me rio.

El Bote.
La significación total de la sequía, ese pequeño bote, te juro, que hizo feliz a sus tripulantes. El capitán, me imagino, el tío, alguno de nosotros comandantes de abordo, el cocinero solía quedarse en tierra y hacer señas de humo con olor a carne asada. El capitán y todos los tripulantes pasado el mediodía emprendían regreso y volvían con la mercancía para la cena.
Como una especie de pirata de la sequía me tope con este bote al caminar unos metros río adentro y aseguro que fue un buen tesoro para algún que otro recuerdo.

El pico.
Para mi, ahí comienza el rió, me pueden decir que no, que es en Santa fe y desemboca en la bahía de samborombon. Pero me atrevo a negarlo. Ahí conocí el río, ahí pesque por primera vez, pase de la dientudera a una caña mas sofisticada, pesque mi primera lisa, mi primer taralila, deje mi primer equipo.
Cabe aclarar, el lugar más cercano al casco de mi pueblo. El lugar donde en bici, ibas sin la nariz tapada.

El puente roto.
Desde mi llegada al sentido común, recuerdo a este puente, lo recuerdo con la singular característica de “roto”. Dicen que por allá, en los años negros de la dictadura militar, un grupo de militares, desde ya, apoyados por el gobierno de Videla, Agosti o el borracho de Galtieri. Por medio de la implosión, destruyeron este puente que unía por medio de una calle de tierra a Roque Pérez con varias ciudades y pueblos.
Yo no me quejo (por el puente roto), lo vi así, lo asimile así, pero eso mismo da lugar a incontables aventuras que se me vienen a la mente. Ahí hemos dejado asados, guitarreadas, alegrías, encuentros, desencuentros y algún que otro equipo de pesca que se engancho con este gigante desplomado.

Billetes de avion